Он
Он бесконечен изобильем форм:
В воде, в земле, в огне, в душе, в сознанье,
В любви, в незнаемом. И в малом и в большом,
В великом, вечном и ничтожном крайне.
Он и безлик, и вместе многолик.
В Нём всё многообразно и едино.
Его никто на свете не постиг –
Присутствие Его для нас незримо.
И все попытки Истину познать
Стирает нашей жизни быстротечность.
Так сотворила нас Природа-мать.
Нельзя конечному постигнуть бесконечность!

* * *
Не лица – лики на иконах,
В них неразгаданная тайна.
И мы сгибаемся в поклонах,
Надеясь, может быть, случайно
Найдёт внезапно озаренье,
И мы поймём, что там за ликом:
Надежда, мука, вдохновенье,
Соблазн, почтение к великим.
Мы жаждем тайных откровений,
Разгадку жизненных загадок,
Или хотя бы утешений,
Что будет миг несчастья краток.
............................
Молчание! Мы ждём напрасно -
Не в них, а в нас живут ответы.
И только тот, кто жаждет страстно,
Прозрит грядущего приметы.

Мифы
Слагали мифы все народы,
Без них был непонятен мир:
Как Солнце ходит в небосводе,
Откуда свет от звёздных дыр.
Откуда люди на планете,
И почему трясет Земля –
Ну, в общем, всё на этом свете,
И то, что будет опосля.
Вот так и появились боги:
Где Яхве, где Перун, где Тор,
Пан со свирелью козлоногий,
А где-то птицеглавый Гор.
С богами проще жить на свете -
Всё объясняется легко:
Бог чистит ноздри – дует ветер,
Чихнёт – прокисло молоко.
Ногою топнул – грянет буря,
Земля уходит из-под ног,
И в небе не видать лазури –
Вот гнева божьего итог.
И род людской склонил колени
Перед ударами судьбы.
Мы собственной боимся тени.
Не люди – «божии рабы»!

* * *
Бог – это Солнце, давшее нам жизнь,
Своим теплом согревшее планету.
Вселенная явила здесь каприз –
Нам повезло и наше счастье в этом.
А вместо света нам внушают дурь:
Ничто и Нечто объявляют Богом,
Марают чадом свеч небесную лазурь,
Дурманят разум стародавним слогом.

* * *
Душа не дух,
и не частица бога.
Душа – пастух,
за всем следящий строго.
Пастух всего,
что существует в нас.
Пастух себя.
И, если без прикрас,
То это наше Я.
...................................
Но для души больной,
израненной без меры,
Как влага в летний зной,
необходим груз Веры.