ПРЕДИСЛОВИЕ
Это сумасшедшие фантазии, через которые я хотела бы показать, как чувствую себя в творческом процессе. Я могу показаться вам сумасшедшей, но все это именно так. После каждого кусочка идет небольшое пояснение. Если вы чего-то не поймете – что ж, значит я не смогла донести до вас суть и мой эксперемент провалился.
1.Ты можешь умереть и воскреснуть.
Я умер вчера. Сам видел! Все видел. Это... Так странно, стоять и понимать, что ты умер. Или не стоять? Мое тело было настолько накачено наркотиками, что я умер еще до того, как ступил на лестницу. Потом мое тело, уже без меня, поднялось вверх, открыло дверь на баллон пятнадцатого этажа и перевалившись через перила, упало вниз. С ума сойти, я умер. Кто нибудь, ущипните меня! Я видел, как умер... Но вот что со мной случилось я так и не понял. Почему я видел, как упал и как меня хоронили? Почему пришел чужими ногами на свою могилу? Что случилось?
Наверное, я всего лишь...
...очнулся в подъезде дома.
Из горла вырывается скрип-стон. Хочу обратно в свои бредовые кошмары. Хочу... Чтобы сон стал реальностью. Лишь принять еще одну дозу...
Комментарий: Когда мы пишем – мы умираем и рождаемся вновь столько раз, сколько захотим.
А еще – лично когда у меня есть очередной рассказ я могу выйти из дома, пойти куда-то, по дороге задуматься и просто пропустить часть дороги – будто сплю. Задумываюсь так сильно, что ничего вокруг не вижу. Даже машина пару раз чуть не сбила.
2. Ты можешь писать и писать…
Пишу. Ручка летит по бумаге. Шкряб, шкряб, чирк, шшшшшсшс... Нет ничего более совершенного, чем белая бумага, нет ничего интереснее синих линии, что оставляет ручка. Пишу. Пишу. Пишу и не могу остановиться. Трудно дышать. Душит кашель. Из носа давно капает кровь, портя белую бумагу. И не смотря на то, что ручка стерла заусенец среднего пальца до мяса, ничего, что бумага от крови сворачивается, что тоненький грифель рвет ее. Я должна писать. Писать... Писать...... Больше делать все равно нечего.
Чернила кончаются, ручка пишет воздухом, царапая стол. Окунаю гриф в кровь и продолжаю писать. По сути какая разница... Кровь похожа на красные чернила.
Комментарий: Мы пишем столько, сколько хотим, не интересуясь средствами. Наши рассказы для нас всегда идеальны. Когда пишем, мы попадаем в узенький мизерный мир, где – стул, стол, лист бумаги и ручка. А когда кончаются силы или вдохновение мы порой из чувства долга пишем через силу, мучая тем самым себя.
3. Ты сможешь быть кем хочешь, но всегда останешься собой.
Вчера вот вышла замуж за себя саму. Потом мне позвонила я. Поздравляла. Так приятно. Я сказала, что тоже скоро на мне женится. Я рада за нее, она заслужила свое счастье. Потом пришили еще двое моих я. Одного из них побили злые я из соседнего подъезда. Я обрабатывала себе раны и ругалась, что я хилая и не могу дать сдачи. Второе я сказало, что мое другое я унесло вчера от болезни, пригласило на поминки. Я согласилась, что я было в последнее время плохое и уже дышало на ладан. Мы договорились встретится завтра. Вечером мое любимое я ласково затащило меня в постель. Хорошо. Мы занимались любовью. Я и я. Люблю себя. А потом я сделала себе кофе. Спасибо. За ночь так вымоталась, что на поминки не пошла.
И так изо дня в день. Думаю, я уже сама себе надоела. Так создам толпу новых я и буду дальше сходить с ума.
Комментарий: все герои рассказов – это мы. Автор – это собирательный образ всех своих героев. А еще мы проживаем тысячи жизней, терпим такие трагедии и комедии, которых в жизни нам не видать. Мы будто спим, то и дело просыпаясь то в реальном мире, то в рассказе. Главное не запутаться что и где.
4. Ты общаешься со странными призраками.
Он ходит вокруг меня и трясет кипой желтых листков. Вот дурак, я спать хочу. Но кажется его мои желания мало смущают. Он садится на пол и во весь голос начинает зачитывать что-то, то и дело делая поправки и пометки. Обычно это его проявление активности приводит к трем вещам. В лучшем случае я, убаюкная его голосом, засыпаю и вижу цветные сны. Второй вариант — ему удается своими монологами меня возбудить и взбудоражить, и я сажусь за ручку. Самый неприятный вариант третий — не могу уснуть от его бормотаний но и вставать не хочется. Тогда ночь превращается в пытку.
Люблю его. Жаль, кроме меня его никто не видит. А то бы сдавала этого маразматика в аренду, чтобы не мешал спать.
Комментарий: ну куда же нам без муза?
5. Ты можешь родить ребенка от музы.
Вчера я родила. Тужилась, пыжилась, но все же родила. Очередного малыша, требующего внимания нужным ором в ухо. Малявка наглый попался, требует слишком многого. Ложу его в ящик и задвигаю под диван. Оттуда доносятся недовольные хныкания других детей. Давно я не видела некоторых, и многих давно не кормила. У них у всех большие запросы, и все они уроды. Мне лень их выращивать. Вокруг ведь другие, прекрасные дети. Они смотрят на меня преданными глазами и глядя на них хочется улыбаться. Старший вчера уехал. Я закончила его воспитание. Как жаль расставаться. Я его очень любила, моего дорогого сыночка. Еще двое дергают меня за юбку, требуя внимания, и я не знаю кого дальше воспитывать. Еще двое ворчат из угла. В черный ящик их не засунешь — слишком сильные и своенравные. Они следующие на очереди.
Я знаю, придет время уродцев из черных ящиков. Они еще в старости меня кормить будут. Мои дорогие дети.
Комментарии: дети – это наши рассказы. Одни из них мы доводим до конца, другие бросаем на произвол судьбы. Все они прекрасны, но у всех есть изъяны. И так же как родителям сложно расстаться со своими детьми, нам сложно расстаться с завершенными работами.
6. Ты можешь собирать картины из кусочков.
Я люблю пазлы. Кусочки такие разноцветные, яркие, красивые. А главное — из них можно сложить что угодно.
На полу сидят дети. Такие как я. Мне вот уже семь, и за это время я уже кое-чему научилась в собирание мазайки. Высунув язык, добавляю все новые и новые кусочки. Почти все, почти все кусочки на месте. Я недавно приобрела особенные кусочки. В мазайке они смотрятся просто замечательно. Картинка мне не нравится, однако другие дети подходят и хвалят меня, гладят по голове и целуют в розовые щеки. Люблю их за это. Если бы не они, я бы такую красивую картинку не сложила. Пока они рассматривают мои щедевры, которых набралось уже довольно много, иду делится осколками мазайки с другими. Помогаю. Почему бы и нет? Ведь так важно сложить узор как можно более красивый, чтобы тебя погладили по голове.
А за прозрачной стеной подростки собирают из кусочков огромные картины. Нам остается только завидовать. Вот выкинуть бы детские наборы или хотя бы убрать. Тогда можно будет и к ним перебраться. Нужно лишь чтобы в мазайке вышло более тысячи кусочков. Как же сложно, у меня то всего сто. Ну ничего, я еще сумею собрать картину! Куда торопится. Нужно приобрести еще столько наборов, столько кусочков сделать самой. На это нужно время, а оно пока есть. Соседка вон, пять лет — а начала картину. Ошибок море, но она старается. Завидно.
— А я тут новую мазайку начала!
Комментарий: творчество и правда похоже на сбор пазлов. Наборы у всех разные – есть юмор, есть слэш, есть романтика или детектив. Думаю, больше пояснять тут нечего.
